ندى الياسمين

تشريب الشاي بالزهور

لا يتفتّح الياسمين في وضح النهار. عند الغسق، تظلّ البراعم منغلقة. يناديها الليل.

عندئذ تولد الرائحة، خفيّة، تكاد تكون معلّقة - انتعاش ضباب، وضياء قمر.

تُقطف الأزهار في تلك اللحظة الدقيقة. قبل التفتّح، على عتبة العطر.

والندى لا يزال على الأصابع، الحركة بسيطة، متكرّرة، أساسية. الشاي ينتظر.

يبدأ التشريب بالزهور. تُجمع الأزهار والأوراق، ثم تُفصل. مرارًا وتكرارًا.

على مدى ساعات، تتحوّل المادة من دون أن تكشف عن نفسها.

آلاف الأزهار. لا تبقى منها واحدة.

يدخل العطر في الشاي، بلا أثر مرئي، وبلا إفراط. مجرد حضور.

إنه توازن. الكثير من الزهر، فيصبح العطر ثقيلًا. الكثير من الشاي، فيختفي كل شيء.

لذلك نسهر. نضبط. وندع الوقت يفعل فعله.

يكشف النقع عن هذا العمل الخفي. سائل صافٍ. عطر خفيف، لا يطغى أبدًا.

في الفم: انتعاش، نعومة، نقاء. ثم إحساس هادئ، يستقرّ. كنسمة ربيعية، مكتومة.

Rosée de Jasmin. شاي لا تظهر فيه الزهرة بعد الآن، لكنها تبقى.